Psicodelia alucinada
Na cabeça uma frase gravada
Mal da inteligência condicionada
Fantoches de uma sociedad desenganada
Filhos de uma prisão
Solitários brinquedos no chão
E somos o futuro da nação
Prensada em pensamentos
Mais vazia do que finjo ser
Atrás de um ideal
Que não me importa saber o seu porquê
Bela cultura forjada
Fruto de uma mente estacionada
Somos o que fingimos ser?
Microscópicas luzes em meu rosto
Você não é nada
Nem nunca vai ser
Tudo bem, não pretendia ser nada mesmo
Me conformo com apenas enlouquecer
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